В половину третьего по Анталии мне начал сниться сон. О том, что некий молодой человек недурственно так играет на гитаре и поет. И все бы было хорошо, только я неожиданно проснулась, а вот молодой человек никуда не делся. Как пел во сне, так и поет, только наяву. Хотя вру. Наяву он пел куда хуже, с вечнозападающим верхним "ля". Не суть. Факт того, что мальчик из сна перекатился в реальность меня несметно бы обрадовал, не будь я страстно желающей поспать теткой. Да и молодой человек сам по себе мне нафиг не сдался. Вы бы радовались переходу из сна в реальность офигеннонереальнокрутого объектива ( кучи золота / последней модификации видеокарты / тетки с огромным размером груди в конце концов)? Исесьна. Только вот мне ни объектив, ни куча золота, ни видеокарта, ни, на худой конец, тетка не приснились. А приснился этот вот горлопанивший, надрывая свои последние связки, забугорный дядька. Пел он на англицком, высшей пробы. Явно у человека язык родной. Не успев удивиться откуда в нашей деревне таковые вообще появились (так как Турция, по моим понятиям, стала колонией России ), я с ужасом осознала, что зря честно спала на всех уроках иностранного языка. Пришлось вспоминать. И даже вспомнила. И даже так, что сразу бы поняли, что я донести хочу. Конечно, спать-то хочется.
И вот, я решительным шагом спустилась по лестнице и отправилась на балкон. Оттуда увидела такую картину: толпа пьяных товарищей, один из них держит гитару и играет. Он же и пел. Я чуть-чуть послушала. Потом увидела зазывающий жест от тела мужского полу и впала в состояние дикого гнева. Поняла, что пора действовать.Набрала воздуху побольше, вспомнила речь свою на забугорном международном, и тут неожиданно услышала речь нашу, отечественную. Слова тетеньки были такие:
- Ведь классно поет!
Возрадовалась я, ибо куда проще (особливо по второму-третьему разу) говорить на родном, что делать так не хорошо, и что нормальные люди в это время спят. Решив сказать свое "фи" (со всей вежливостью и участием, какое только может у меня быть в столь позднем часу), произнесла:
- Ребят, поет может и классно, только мне лично спать хочется, чего я сделать не могу, в силу того, что вот это "классно поет" прям под моим окном.
Мне ничего не ответили. Только переглянулись и посмеялись. Действительно, странная какая. Спать она хочет. Отойдя от такой наглости, я решила повторить попытку. Только не потребовалось. Откуда-то с левой стороны раздался дикий ( нецензурный) ор о том, что спать хотят все, особенно дети, которые имеются в наличии.
Через пять минут концентрация моих единомышленников превысила все допустимые нормы. Ночной певец вытянул свое последнее "юююююю". Все его друзья захлопали. Мальчик извинился, а я пошла спать, думая о том, что впервые узнала, что это, когда у тебя под окном серенады поют. Пусть даже и не тебе.